этой вишне не протрезветь. аминь.
30.11.2008 в 02:43
Пишет Ник:Просто... перечитываю любимое.
Чтобы верить.
Для меня нет сказок лучше.
Сказка
НАЗВАНИЕ: Сказка о возвращении
АВТОР: Катрусь
ФАНДОМ: Хроники Нарнии
ПЕРСОНАЖИ: Уилл, Анна, Скандер и Джи. Ну и еще один странный тип с хитрющими глазами =)
РЕЙТИНГ: G
ЖАНР: RPF-сказка
ОТ АВТОРА: Говорю сразу - идея не моя. Это все Мели и ее сон про то, как наша любимая четверка сходила с ума вдали друг от друга. И карты и волшебная жидкость - тоже оттуда же. И, кстати, если бы ни эти атрибуты, ни возможность сделать из нашей реальности сказку, вряд ли бы я так загорелась написать этот фик. Но я загорелась (и это мягко сказано. Точнее сказать - эта идея сожрала мой мозг =) и стала ближе на милиметр к своей мечте о домике в Норвегии *хихикает*
******
К этому разрисованному трейлеру ты вышел совершенно случайно. Просто в очередной раз шагал, куда глаза глядят. Так же, как шагал за день до этого, за два, и за неделю. Шагал только потому что не мог находится в четырех стенах своей квартиры. Наедине со своими мыслями, наедине со своим желанием. Глупым, совсем детским желанием вернуться. Вернуться в прошедшие дни, когда были одной дружной шумной семьей. Вернуться в страну, которой нет... Нарнию. В этом месте ты каждый раз пытаешься рассмеяться, но выходит не очень. Натянуто, вымученно. Да, желание глупое, сумасшедшее, не-нор-маль-но-е. Желание, о котором то и говорить смешно, но которое съедает тебя уже на протяжении скольких месяцев? Желание, которое с каждым днем лишь острее, навязчивей. И что с ним делать - ты не знаешь.
И выходишь из дома и идешь по улицам Лондона. Посто слоняешься по ним, залитым последним осенним солнцем. По улицам, забитым людьми и полупустым, прекрасно знакомым и тем, что видишь впервые. Просто идешь, надеясь убежать от мыслей, надеясь заменить тянущую, душную тоску солнечным теплом, брусчаткой под ногами и запахом осени. Но выходит не очень. И частенько ты ловишь себя на ожидании того, что вот сейчас увидишь знакомое лицо, услышишь родной смех и радостно обнимешь, закружишь, похлопаешь по плечу. Или что вот завернешь за этот угол, а там совсем не Лондон. Но за углом ты видишь просто дом, а за ним следующий, а за ним еще и еще. А потом выходишь на небольшой пустырь, заросший репьем, где и возвышается этот странный фургон. Когда то он явно щеголял яркими цветами, но со временем краска потускнела и местами облупилась, а где-то даже заросла ржавчиной. Но еще прекрасно видно улыбающиеся физиономии клоунов и нелепые радуги. "Словно отбился от циркового каравана" - думаешь ты и замечаешь над дверью витиеватую надпись: "Балаган" и под ней табличку поменьше "Наливаем все, что горит". Решительно берешься за ручку двери. Выпить - тебе это кажется прекрасной идеей. Может тогда получится не думать, не вспоминать...
Джи резко отворачивается, когда ты входишь в комнату, шмыгает носом, проводит ладонями по лицу, и ты понимаешь, что она вытирает слезы.
- Джорджи, что с тобой? - ты направляешься к ней, но резко останавливаешься, словно на стену налетаешь, когда разворачивается, улыбаясь. Даже не улыбаясь, а налепив улыбку на губы. Кукольную улыбку словно из пластика. И тебе вдруг становится страшно, потому что это не твоя Джи, чужая, далекая. А девушка пожимает плечами:
- Все в порядке, Уилл, - говорит. И ее бодрый голос лезвием по нервам, ведь ты знаешь, что лжет. - Я просто устала немного. Отдохну и все будет прекрасно. Не беспокойся. все в полном порядке.
Тебе бы схватить ее в охапку, выспросить, вытащить наружу, успокоить, утешить, но ты лишь киваешь головой. Сил нет. Когда тебя размазывает собственное отчаяние, на отчаяние другого совсем не хватает сил.
Внутри фургона пара узких деревянных столиков со скамьями поперек и барная стойка, которая очень удивляет тебя. И никого. Странное заведение. Пахнет табаком и чем-то приторно-сладким. Цветные тряпичные полосы на окнах, что висят вместо штор, не особо пропускают внутрь свет, и ты не сразу в полумраке замечаешь бармена за стойкой. Но когда замечаешь, проходишь и садишься на высокий стул. Какое-то время изучаешь стену со множеством бутылок, но не найдя ни одного знакомого названия - все какие-то пестрые надписи на незнакомых языках - говоришь просто "виски".
И тут же получаешь янатрную жидкость в толстостенном стакане. Делаешь глоток, чувствуя, как знакомо обжигающе прокатывается по горлу.
Совсем не так, как недавно в баре, где случайно встретился со Скандером. Тогда все вставало комом в горле, когда смотрел, как мальчишка размахивает руками, рассказывая какую-то нелепость, как вдруг каменеет, когда спрашиваешь, не виделся ли с девочками, а затем пожимает плечами и тут же переводит тему. В тот вечер он был странным, дерганным каким-то: то и дело смеялся невпопад, много пил (и это было так не в его духе!) и ни разу не посмотрел тебе в глаза. И наверное так же, как и ты, облегченно вздохнул, когда вы разошлись.
И это была первая встреча за последний год. Встреча совершенно чужих друг другу людей. Ты совсем не этого ожидал.
- Парень, тебе погадать?
Ты изумленно поднимаешь взгляд на бармена, думая, что ослышался, но видишь в его руках колоду узких карт, которую он ловко перемешивает длинными пальцами.
- Погадать? - переспрашиваешь тупо. Уж больно стоящий перед тобой мужчина не похож на гадалку. Худощав, медно-смугл, с хитрой улыбкой из под седых усов и янтарными глазами в прищуре - не гадалка, уж скорее карточный шулер. Бармен кивает:
- Погадать, - повторяет. - Карты расскажут о прошлом, настоящем и будущем. И поведают нам, почему твоя физиономия настолько кисла, что в моем заведении все мухи сдохли.
Ты усмехаешься и почему-то соглашаешься. Странное место, странный бармен - почему бы и нет. Может эти потрепаные карты и расскажут, почему...
Почему Анна не берет телефонную трубку. Ни по одному из номеров, что уже отпечатались на подкорке - столько раз набирал. И натыкался лишь на гудки. Раз за разом, снова и снова. На гудки, которые каждый раз подтачивали надежду. И что теперь от нее осталось?
- Дама... - слышишь ты голос бармена и понимаешь, что опять выпал из реальности. Фокусируешь взгляд на карте и дергаешься, словно от удара. Моргаешь, отводишь глаза. Ведь померещелось, такого просто не может быть! Опять смотришь на потрепанную карту, с которой на тебя смотрит Анна. Анна в костюме Сьюзен. Ты выхватываешь клочок картона, чувствуя его гладкую поверхность пальцами, отмечаешь загнутый уголок и пару пятен, переворачиваешь, словно надеясь увидеть вместо рубашки надпись "шууутка", затем опять на обратную сторону. А на ней все так же Сьюзен. Анна в роли Сьюзен.
- Какого черта?? - ты кидаешь карту бармену. - Не смешно! Что за глупый розыгрыш??
Но бармен смотрит на тебя без тени усмешки. А ты чувствуешь, как сердце все сильнее сжимает невидимой рукой. И в голове лишь одно: "Не смешно, не смешно, не смешно"
- Ладно, хватит меня разыгрывать!! - ты оглядываешься по сторонам, надеясь увидеть... кого ты надеешься увидеть, глупый? Смешно! Ты вскакиваешь со стула... и вдруг пол уходит из-под ног.
Ты видишь черный телефон с белыми кнопками, который разрывается от звонка. А над телефоном стоит Анна. Просто стоит, молчит и смотрит, и не поднимает трубку. Ты видишь, как она с каждым звонком все сильнее качает головой, беззвучно шепча: "нет, нет, нет" И вдруг, словно обессилев, опускается на пол и зажимает уши ладонями, повторяя все громче и громче: "Не надо... не звони, пожалуйста, не надо. Не хочу видеть, не хочу слышать, вспоминать не хочу... слишком больно" А твой голос с автоответчика говорит: "Привет, Энн! Это Уилл. давай встретимся. Я скучаю." А по щекам девушки слезы.
Ты тяжело дышишь и понимаешь, что сидишь все в том же баре, сидишь вцепившись в край столешницы и глядя в зеркало за спиной бармена невидящим взглядом.
- Король, - говорит тихо бармен. Ты переводишь взгляд на карту, что он подвинул в твою сторону и видишь Скандера.
Эдмунда Справедливого.
Скандер сидит на полу в ворохе каких-то пестрых бумаг. Ты приглядываешься и понимаешь, что это фотографии, тонны фотографий - со съемок, вечеринок и презентаций, это статьи из журналов и газет, и рисунки Джи и ваши дурацкие записки, которые оставляли друг другу на холодильнике. Скандер лишь мельком смотрит на каждый цветной лист и выкидывает его в коробку. Туда же летит медведь, которого ему подарила Джи, и парочка Пентхаусов, которыми обменивались и которые нещадно изрисовывали, и футболка с символикой фильма и даже меч из реквизита. Тот самый меч, от которого на съемках не отлипал. Скан закусывает губу, закрывает на мгновение глаза, а затем, рывком встает и, закрывая коробку, выносит ее из комнаты...
Снова полутемный тихий фургон, и лишь твое шумное дыхание. Ты ищешь глазами очередную карту, зная кто с нее на тебя посмотрит - Джорджи.
Люси.
Черные неровные строчки по белой бумаге. Ты узнаешь почерк Джи. Ты смотришь из-за плеча девушки, как она торопливо записывает, заползая словами, пропуская буквы: "Нарния не хочет отпускать. Я пытаюсь, честно пытаюсь быть взрослой, ведь все от меня этого ждут, но не получается. Я так хочу повернуть время вспять и остаться там насовсем. Чтоб не было так тоскливо без них, чтоб не хотелось плакать каждую ночь. Я очень ... этого... хочу"
На бумагу вдруг падает капля, размывая чернила
"Но я не Люси"
Еще одна, и еще. И ты понимаешь, что Джорджи плачет.
" ...я не Люси - моей веры недостаточно"
И Джи вдруг утыкается в колени и плачет. Скулит тихо, словно щенок, сжимаясь в комок, плачет так горько, что тебе хочется закричать. Только не Джорджи! Хочется обхватить ее руками, прижать...
И ты опять цепляешься за барную стойку. И даже не дышишь, а проталкиваешь каждую порцию воздуха. А по дереву скользит новая карта.
- Нееет!! - ты тут же накрываешь ее ладонью. - Я знаю, что там...
- Ты знаешь о своих желаниях? - янтарные глаза бармена (бармена ли?) впиваются в твои. А ты лишь согласно дергаешь головой, потому что говорить трудно. Так внутри все стянуло в узел боли. Ты вспоминаешь, как плакала Джи и опять не можешь вздохнуть, и тебя колотит.
- Тебе нужно выпить, парень, - бармен достает пузатую бутылку из зеленого стекла.
И по стойке тут же скользит стакан с зеленой жидкостью. С жидкостью цвета весенней тарвы. Ты вопросительно смотришь на мужчину.
- Выпей, полегчает.
Жидкость пахнет луговыми травами, солнцем, и летом. А еще чем-то приторно-сладким.
- Чем это пахнет? - спрашиваешь ты.
- Магией, - говорит с улыбкой бармен, а тебя тянет рассмеяться от того, что веришь. Магия? Почему бы и нет? Разве ты не этого хотел?
И ты выпиваешь все залпом, чувствуя, как сладкая патока разливается по телу, по каждой клеточке. Щекоча, согревая, наполняя светом и смехом. И ты улыбаешься бармену, а он улыбается в ответ:
- Оглянись, - говорит.
Ты разворачиваешься на стуле и...
Видишь море и скалы, залитые солнцем. Теплый ветерок доносит крики чаек, запах соли и цветов из вашего сада (да, ты знаешь, что так пахнут цветы именно в вашем саду) Ты чувствуешь под ладонями гладкий, нагретый солнцем мрамор перил, смотришь вниз и видишь белую пену волн, что разбиваются о скалы, на которых стоит - ты резко разворачиваешься и скользишь взглядом по молочному мрамору стен -
- Кэр-Параваль, - выдыхаешь. И сам не веришь, не веришь, не веришь.
- Да, это он, поверь.
- Но где это? - ты разглядываешь широкие ступени и арочные проемы, ведущие внутрь, окна с цветными витражами и цветы на балкончиках.
- Как где? В Нарнии, - бармен стоит рядом, и в его янтарных глазах пляшет смех.
- Но этого не может быть!!!
- Но ты же здесь? Значит может.
Так просто. И ветер, ерошащий волосы, цветные солнечные зайчики на плитах и запах цветов - все настолько ощутимо, настолько явственно, что трудно не поверит. Но это же реальная жизнь, не кино. Такого просто не может быть!!
Мужчина словно читает твои мысли, сводит брови, говорит, четко выговаривая каждое слово:
-Откуда тебе знать, парень, что может, а чего не может быть? Вам с детства вбивают якобы истину, что есть только ваш мир, ваша планета, и вы не видите ничего другого, не желаете видеть. А миров много, очень много. Бесчетное количество. Каждый мир, хотя бы на мгновение появившийся в чьей-то голове реально существует. Он может быть зыбок, но он есть. В эту же страну поверили многие. А вы четверо в последнее время только о ней и думаете. И сейчас она реальна, как никогда!
- Нарния существует, - произносишь ты. И без удивления понимаешь, что веришь. Без единого сомнения. Твердо. И это вера, даже не вера, а уверенность - знание, вдруг наполняет тебя острым солнечным счастьем. Которое вот-вот выплеснется, затопит...
Нарния. Ваша Нарния.
И губы отчего-то не слушаются, но ты задаешь вопрос, боясь и желая услышать ответ:
- И я могу здесь остаться?
- Конечно можешь. Иначе бы я тебя сюда не привел. - и через паузу. - Вы все четверо можете.
- Четверо? - вдох сквозь ком в горле и следующий осторожный вопрос. - А что мы должны сделать для этого?
Бармен улыбается, пожимает плечами:
- Ничего особенного - просто сделать выбор.
Выбор. Какое смешное слово. Ты даже не задумываешься. Выбор. Для тебя его не существует.
Счастье распирает, просится на свободу, невыносимо долбится в сердце и ты, вновь развернувшись к морю, кричишь.
И этот крик счастья разносится по Нарнии.
По вашей Нарнии.
URL записи
URL записиЧтобы верить.
Для меня нет сказок лучше.
07.10.2008 в 10:38
Пишет Katrusia:Сказка
НАЗВАНИЕ: Сказка о возвращении
АВТОР: Катрусь
ФАНДОМ: Хроники Нарнии
ПЕРСОНАЖИ: Уилл, Анна, Скандер и Джи. Ну и еще один странный тип с хитрющими глазами =)
РЕЙТИНГ: G
ЖАНР: RPF-сказка
ОТ АВТОРА: Говорю сразу - идея не моя. Это все Мели и ее сон про то, как наша любимая четверка сходила с ума вдали друг от друга. И карты и волшебная жидкость - тоже оттуда же. И, кстати, если бы ни эти атрибуты, ни возможность сделать из нашей реальности сказку, вряд ли бы я так загорелась написать этот фик. Но я загорелась (и это мягко сказано. Точнее сказать - эта идея сожрала мой мозг =) и стала ближе на милиметр к своей мечте о домике в Норвегии *хихикает*
******
К этому разрисованному трейлеру ты вышел совершенно случайно. Просто в очередной раз шагал, куда глаза глядят. Так же, как шагал за день до этого, за два, и за неделю. Шагал только потому что не мог находится в четырех стенах своей квартиры. Наедине со своими мыслями, наедине со своим желанием. Глупым, совсем детским желанием вернуться. Вернуться в прошедшие дни, когда были одной дружной шумной семьей. Вернуться в страну, которой нет... Нарнию. В этом месте ты каждый раз пытаешься рассмеяться, но выходит не очень. Натянуто, вымученно. Да, желание глупое, сумасшедшее, не-нор-маль-но-е. Желание, о котором то и говорить смешно, но которое съедает тебя уже на протяжении скольких месяцев? Желание, которое с каждым днем лишь острее, навязчивей. И что с ним делать - ты не знаешь.
И выходишь из дома и идешь по улицам Лондона. Посто слоняешься по ним, залитым последним осенним солнцем. По улицам, забитым людьми и полупустым, прекрасно знакомым и тем, что видишь впервые. Просто идешь, надеясь убежать от мыслей, надеясь заменить тянущую, душную тоску солнечным теплом, брусчаткой под ногами и запахом осени. Но выходит не очень. И частенько ты ловишь себя на ожидании того, что вот сейчас увидишь знакомое лицо, услышишь родной смех и радостно обнимешь, закружишь, похлопаешь по плечу. Или что вот завернешь за этот угол, а там совсем не Лондон. Но за углом ты видишь просто дом, а за ним следующий, а за ним еще и еще. А потом выходишь на небольшой пустырь, заросший репьем, где и возвышается этот странный фургон. Когда то он явно щеголял яркими цветами, но со временем краска потускнела и местами облупилась, а где-то даже заросла ржавчиной. Но еще прекрасно видно улыбающиеся физиономии клоунов и нелепые радуги. "Словно отбился от циркового каравана" - думаешь ты и замечаешь над дверью витиеватую надпись: "Балаган" и под ней табличку поменьше "Наливаем все, что горит". Решительно берешься за ручку двери. Выпить - тебе это кажется прекрасной идеей. Может тогда получится не думать, не вспоминать...
Джи резко отворачивается, когда ты входишь в комнату, шмыгает носом, проводит ладонями по лицу, и ты понимаешь, что она вытирает слезы.
- Джорджи, что с тобой? - ты направляешься к ней, но резко останавливаешься, словно на стену налетаешь, когда разворачивается, улыбаясь. Даже не улыбаясь, а налепив улыбку на губы. Кукольную улыбку словно из пластика. И тебе вдруг становится страшно, потому что это не твоя Джи, чужая, далекая. А девушка пожимает плечами:
- Все в порядке, Уилл, - говорит. И ее бодрый голос лезвием по нервам, ведь ты знаешь, что лжет. - Я просто устала немного. Отдохну и все будет прекрасно. Не беспокойся. все в полном порядке.
Тебе бы схватить ее в охапку, выспросить, вытащить наружу, успокоить, утешить, но ты лишь киваешь головой. Сил нет. Когда тебя размазывает собственное отчаяние, на отчаяние другого совсем не хватает сил.
Внутри фургона пара узких деревянных столиков со скамьями поперек и барная стойка, которая очень удивляет тебя. И никого. Странное заведение. Пахнет табаком и чем-то приторно-сладким. Цветные тряпичные полосы на окнах, что висят вместо штор, не особо пропускают внутрь свет, и ты не сразу в полумраке замечаешь бармена за стойкой. Но когда замечаешь, проходишь и садишься на высокий стул. Какое-то время изучаешь стену со множеством бутылок, но не найдя ни одного знакомого названия - все какие-то пестрые надписи на незнакомых языках - говоришь просто "виски".
И тут же получаешь янатрную жидкость в толстостенном стакане. Делаешь глоток, чувствуя, как знакомо обжигающе прокатывается по горлу.
Совсем не так, как недавно в баре, где случайно встретился со Скандером. Тогда все вставало комом в горле, когда смотрел, как мальчишка размахивает руками, рассказывая какую-то нелепость, как вдруг каменеет, когда спрашиваешь, не виделся ли с девочками, а затем пожимает плечами и тут же переводит тему. В тот вечер он был странным, дерганным каким-то: то и дело смеялся невпопад, много пил (и это было так не в его духе!) и ни разу не посмотрел тебе в глаза. И наверное так же, как и ты, облегченно вздохнул, когда вы разошлись.
И это была первая встреча за последний год. Встреча совершенно чужих друг другу людей. Ты совсем не этого ожидал.
- Парень, тебе погадать?
Ты изумленно поднимаешь взгляд на бармена, думая, что ослышался, но видишь в его руках колоду узких карт, которую он ловко перемешивает длинными пальцами.
- Погадать? - переспрашиваешь тупо. Уж больно стоящий перед тобой мужчина не похож на гадалку. Худощав, медно-смугл, с хитрой улыбкой из под седых усов и янтарными глазами в прищуре - не гадалка, уж скорее карточный шулер. Бармен кивает:
- Погадать, - повторяет. - Карты расскажут о прошлом, настоящем и будущем. И поведают нам, почему твоя физиономия настолько кисла, что в моем заведении все мухи сдохли.
Ты усмехаешься и почему-то соглашаешься. Странное место, странный бармен - почему бы и нет. Может эти потрепаные карты и расскажут, почему...
Почему Анна не берет телефонную трубку. Ни по одному из номеров, что уже отпечатались на подкорке - столько раз набирал. И натыкался лишь на гудки. Раз за разом, снова и снова. На гудки, которые каждый раз подтачивали надежду. И что теперь от нее осталось?
- Дама... - слышишь ты голос бармена и понимаешь, что опять выпал из реальности. Фокусируешь взгляд на карте и дергаешься, словно от удара. Моргаешь, отводишь глаза. Ведь померещелось, такого просто не может быть! Опять смотришь на потрепанную карту, с которой на тебя смотрит Анна. Анна в костюме Сьюзен. Ты выхватываешь клочок картона, чувствуя его гладкую поверхность пальцами, отмечаешь загнутый уголок и пару пятен, переворачиваешь, словно надеясь увидеть вместо рубашки надпись "шууутка", затем опять на обратную сторону. А на ней все так же Сьюзен. Анна в роли Сьюзен.
- Какого черта?? - ты кидаешь карту бармену. - Не смешно! Что за глупый розыгрыш??
Но бармен смотрит на тебя без тени усмешки. А ты чувствуешь, как сердце все сильнее сжимает невидимой рукой. И в голове лишь одно: "Не смешно, не смешно, не смешно"
- Ладно, хватит меня разыгрывать!! - ты оглядываешься по сторонам, надеясь увидеть... кого ты надеешься увидеть, глупый? Смешно! Ты вскакиваешь со стула... и вдруг пол уходит из-под ног.
Ты видишь черный телефон с белыми кнопками, который разрывается от звонка. А над телефоном стоит Анна. Просто стоит, молчит и смотрит, и не поднимает трубку. Ты видишь, как она с каждым звонком все сильнее качает головой, беззвучно шепча: "нет, нет, нет" И вдруг, словно обессилев, опускается на пол и зажимает уши ладонями, повторяя все громче и громче: "Не надо... не звони, пожалуйста, не надо. Не хочу видеть, не хочу слышать, вспоминать не хочу... слишком больно" А твой голос с автоответчика говорит: "Привет, Энн! Это Уилл. давай встретимся. Я скучаю." А по щекам девушки слезы.
Ты тяжело дышишь и понимаешь, что сидишь все в том же баре, сидишь вцепившись в край столешницы и глядя в зеркало за спиной бармена невидящим взглядом.
- Король, - говорит тихо бармен. Ты переводишь взгляд на карту, что он подвинул в твою сторону и видишь Скандера.
Эдмунда Справедливого.
Скандер сидит на полу в ворохе каких-то пестрых бумаг. Ты приглядываешься и понимаешь, что это фотографии, тонны фотографий - со съемок, вечеринок и презентаций, это статьи из журналов и газет, и рисунки Джи и ваши дурацкие записки, которые оставляли друг другу на холодильнике. Скандер лишь мельком смотрит на каждый цветной лист и выкидывает его в коробку. Туда же летит медведь, которого ему подарила Джи, и парочка Пентхаусов, которыми обменивались и которые нещадно изрисовывали, и футболка с символикой фильма и даже меч из реквизита. Тот самый меч, от которого на съемках не отлипал. Скан закусывает губу, закрывает на мгновение глаза, а затем, рывком встает и, закрывая коробку, выносит ее из комнаты...
Снова полутемный тихий фургон, и лишь твое шумное дыхание. Ты ищешь глазами очередную карту, зная кто с нее на тебя посмотрит - Джорджи.
Люси.
Черные неровные строчки по белой бумаге. Ты узнаешь почерк Джи. Ты смотришь из-за плеча девушки, как она торопливо записывает, заползая словами, пропуская буквы: "Нарния не хочет отпускать. Я пытаюсь, честно пытаюсь быть взрослой, ведь все от меня этого ждут, но не получается. Я так хочу повернуть время вспять и остаться там насовсем. Чтоб не было так тоскливо без них, чтоб не хотелось плакать каждую ночь. Я очень ... этого... хочу"
На бумагу вдруг падает капля, размывая чернила
"Но я не Люси"
Еще одна, и еще. И ты понимаешь, что Джорджи плачет.
" ...я не Люси - моей веры недостаточно"
И Джи вдруг утыкается в колени и плачет. Скулит тихо, словно щенок, сжимаясь в комок, плачет так горько, что тебе хочется закричать. Только не Джорджи! Хочется обхватить ее руками, прижать...
И ты опять цепляешься за барную стойку. И даже не дышишь, а проталкиваешь каждую порцию воздуха. А по дереву скользит новая карта.
- Нееет!! - ты тут же накрываешь ее ладонью. - Я знаю, что там...
- Ты знаешь о своих желаниях? - янтарные глаза бармена (бармена ли?) впиваются в твои. А ты лишь согласно дергаешь головой, потому что говорить трудно. Так внутри все стянуло в узел боли. Ты вспоминаешь, как плакала Джи и опять не можешь вздохнуть, и тебя колотит.
- Тебе нужно выпить, парень, - бармен достает пузатую бутылку из зеленого стекла.
И по стойке тут же скользит стакан с зеленой жидкостью. С жидкостью цвета весенней тарвы. Ты вопросительно смотришь на мужчину.
- Выпей, полегчает.
Жидкость пахнет луговыми травами, солнцем, и летом. А еще чем-то приторно-сладким.
- Чем это пахнет? - спрашиваешь ты.
- Магией, - говорит с улыбкой бармен, а тебя тянет рассмеяться от того, что веришь. Магия? Почему бы и нет? Разве ты не этого хотел?
И ты выпиваешь все залпом, чувствуя, как сладкая патока разливается по телу, по каждой клеточке. Щекоча, согревая, наполняя светом и смехом. И ты улыбаешься бармену, а он улыбается в ответ:
- Оглянись, - говорит.
Ты разворачиваешься на стуле и...
Видишь море и скалы, залитые солнцем. Теплый ветерок доносит крики чаек, запах соли и цветов из вашего сада (да, ты знаешь, что так пахнут цветы именно в вашем саду) Ты чувствуешь под ладонями гладкий, нагретый солнцем мрамор перил, смотришь вниз и видишь белую пену волн, что разбиваются о скалы, на которых стоит - ты резко разворачиваешься и скользишь взглядом по молочному мрамору стен -
- Кэр-Параваль, - выдыхаешь. И сам не веришь, не веришь, не веришь.
- Да, это он, поверь.
- Но где это? - ты разглядываешь широкие ступени и арочные проемы, ведущие внутрь, окна с цветными витражами и цветы на балкончиках.
- Как где? В Нарнии, - бармен стоит рядом, и в его янтарных глазах пляшет смех.
- Но этого не может быть!!!
- Но ты же здесь? Значит может.
Так просто. И ветер, ерошащий волосы, цветные солнечные зайчики на плитах и запах цветов - все настолько ощутимо, настолько явственно, что трудно не поверит. Но это же реальная жизнь, не кино. Такого просто не может быть!!
Мужчина словно читает твои мысли, сводит брови, говорит, четко выговаривая каждое слово:
-Откуда тебе знать, парень, что может, а чего не может быть? Вам с детства вбивают якобы истину, что есть только ваш мир, ваша планета, и вы не видите ничего другого, не желаете видеть. А миров много, очень много. Бесчетное количество. Каждый мир, хотя бы на мгновение появившийся в чьей-то голове реально существует. Он может быть зыбок, но он есть. В эту же страну поверили многие. А вы четверо в последнее время только о ней и думаете. И сейчас она реальна, как никогда!
- Нарния существует, - произносишь ты. И без удивления понимаешь, что веришь. Без единого сомнения. Твердо. И это вера, даже не вера, а уверенность - знание, вдруг наполняет тебя острым солнечным счастьем. Которое вот-вот выплеснется, затопит...
Нарния. Ваша Нарния.
И губы отчего-то не слушаются, но ты задаешь вопрос, боясь и желая услышать ответ:
- И я могу здесь остаться?
- Конечно можешь. Иначе бы я тебя сюда не привел. - и через паузу. - Вы все четверо можете.
- Четверо? - вдох сквозь ком в горле и следующий осторожный вопрос. - А что мы должны сделать для этого?
Бармен улыбается, пожимает плечами:
- Ничего особенного - просто сделать выбор.
Выбор. Какое смешное слово. Ты даже не задумываешься. Выбор. Для тебя его не существует.
Счастье распирает, просится на свободу, невыносимо долбится в сердце и ты, вновь развернувшись к морю, кричишь.
И этот крик счастья разносится по Нарнии.
По вашей Нарнии.
URL записи
@темы: тюльпаны опиума, кто здесь?!, и откроем баночку сардин, небо аустерлица, когда ты вернешься. все будет иначе
-
-
05.01.2010 в 21:41*пищит и дергает снек за рукава*